Он был из тех редких людей, для кого слова “надежда умирает последней” не были пустым звуком. Какой бы безвыходной ни была ситуация - он не сдавался, пока оставался хотя бы призрачный шанс добиться успеха. Пока вообще был возможен успех.
Пожалуй, если бы он когда-нибудь безнадежно влюбился, то продолжал бы бороться за свою возлюбленную до конца дней своих. Его не остановило бы ее показное равнодушие, ее рассказы про другого, с которым она хорошо проводит время. Он продолжал бы надеяться даже когда она шла бы под венец. Так ярко, так красочно представляя себе образы, которым не суждено сбыться: вот сейчас она развернется и сбежит к нему, в его объятия. Наверное он продолжал бы надеяться и позже.
К счастью, он никогда не влюблялся. Ни безнадежно, ни удачно. Никак.
Не удивительно, что с таким упорством, он стал хорошим военным врачом. Судьба бросала его в самое пекло, где цена человеческой жизни - пуля. Он выживал. Выживал сам и вытаскивал с того света раненых. Он был отличным врачом.
Он умер таким-же упорным, когда, пригнувшись от свистящих над головой пуль, с хрустом вгрызающихся в кирпичные стены, тащил раненого солдата в окоп. Шальная пуля впилась не в холодный кирпич, а в живую плоть, перебив ему позвоночник.
Он упал, но продолжал ползти, таща за собой раненого. Подтягиваясь, чуть ли не зубами впиваясь в изрытую сапогами землю, он дополз до окопа. Он умер, лежа на краю, уставившись потускневшими глазами в хмурое небо. Он был хорошим врачом. Он был...
Комментариев нет:
Отправить комментарий