За секунду до...

“Этот мир так хорош за секунду до взрыва...”

Fleur

Осознавать свое бессилие - что может быть хуже? Понимать, что не можешь ничего, ничегошеньки изменить. Когда начинают дрожать руки и по телу пробегает озноб, как от дуновения ледяного ветра.
Отдаваться на волю судьбы, которая нависает Дамокловым мечом над головой, грозя обрушиться и раздавить, расплющить как букашку. До последнего вздоха не отпускать мимолетную, призрачную надежду.
Расширенными от ужаса глазами наблюдая за тем, как бомбардировщики над головой сбрасывают очередную порцию раскаленной смерти на твой дом, безнадежно надеяться, что, может быть, это сон, всего лишь страшный сон.
Но, за секунду до того, как все вокруг сгорит в равнодушном, беспощадном пламени, приходит понимание. Понимание и какая-то по-детски наивная обида - “За что?”.

“За что они убивают нас, мама?” - кричал семилетний Ицхак, протягивая руки к матери, уходящей в ворота, которые, словно пасть кошмарного монстра, поглощали вереницу изможденных людей. За секунду до того, как приклад автомата поцеловал его в висок, мальчик увидел надпись на воротах “Arbeit macht frei” и высокое чистое небо над головой. Прекрасное небо.

“За что?” - рыдала шестнадцатилетняя Хоанг Лин, настигнутая людьми в американской военной форме. За секунду до того, как, под восьмым пыхтящим солдатом, ее сердце остановилось, она услышала далекий клекот коршуна, парящего в небесах, спрятавшихся за величественными кронами вековых деревьев.

“За что?” - шептал семидесятилетний Николай, истекая кровью в грязном подъезде. Сжимая в мозолистых ладонях разодранный пакет, откуда, несколько минут назад, убившие его руки лихорадочно доставали потертый кошелек с пенсией, он шептал один и тот же вопрос. Извечный вопрос без ответа. За секунду до того, как его кровь перестала вытекать из раны, он вспомнил родную деревню и звездное ночное небо.

“За что?” 
“За что?” 
“За что?”