Verzweiflung

Безнадёжно.
Стекленеющие глаза смертельно раненого на поле битвы, в которых отражается стая ворон, ждущих пира. Рука не поднимется для защиты, и нет сил даже закрыть глаза. Каждый вздох - последний, и торжествующий вороний грай звучит как прощальная песнь.
Безнадёжно.
Затравленные глаза волчонка, окруженного гончей сворой. Кругом оскаленные пасти, клыки и напряженные, готовые к прыжку мускулистые лапы. Первый бросок одного из своры будет для него последним и он понимает это. Тихий рык, вырвавшийся из узкой груди служит для них сигналом.
Безнадёжно...

Пыльная дорога, пропадающая за горизонтом. Кругом - камни, да песчаная поземка. Старик в порванном плаще, с кривой клюкой в руках. Шаг за шагом - всё дальше в никуда. Каждый шаг босых ног отдается болью, а в пыль позади быстро впитываются яркие алые капли. Бурдюк с водой пуст, впереди - дорога, и ни одного признака источника.
Быть может это и называется безнадёга - думает старик.
Размышления не прерывают его нескончаемого пути. Шаг за шагом - к неизвестной цели. Он не помнит сколько он уже идет, и как долго будет длиться его путь. Ветер приносит то запах моря, то сухой жар пустыни, то трескучий мороз высокогорных ледников. Возможно ему придется идти вечность, возможно позади - вечность.
Быть может это и называется ад - думает старик.
Старик пробует свернуть с дороги. Делает несколько шагов в пустыню, но тут-же возвращается. Раскаленный песок жалит израненные ноги. На секунду старик останавливается и смотрит на след своих ног в песке. Ветер делает свое дело, и через несколько секунд след исчезает. Только цепочка кровавых капель позади, на дороге.
Быть может это и называется боль - думает старик.
Воспоминания путаются в голове. Старик не помнит как оказался в этом месте, кажется что дорога существовала испокон веков. И испокон веков по ней шагал одинокий путник. Образы сменяют друг друга. Шаг - и он умирает на поле битвы. Еще шаг - он волчонок, загнанный в угол.
Быть может это и называется отчаяние - думает старик.
Вдруг воспоминания обрываются. По щеке старика скатывается одинокая слеза. Не ему идти дальше по этой дороге. Старик решительно разворачивается и делает шаг в пустыню. Песок впивается в ноги. Еще шаг. И еще. Старик чувствует странную щемящую боль в груди.
Быть может это и называется жизнь - думает старик.

По пыльной дороге, теряющейся за горизонтом идет юноша. Почти новый плащ, да бурдюк полный воды. Юноша не помнит кто он, и как сюда попал, сколько было до него и сколько будет после. Но он знает что должен идти вперед. Пока цепочка алых капель не укажет дорогу следующему, да не опустеет бурдюк.
Быть может это и называется смерть - думает юноша...