Господа, давайте обойдемся без приветствий и ненужных предисловий. Я вас не знаю, вы меня тоже, так к черту же глупые условности.
Я хочу рассказать вам немного о своей жизни. А точнее, про ад в который она превратилась.
Дело в том, что я не могу спать в темное время суток. Как только солнце скрывается за горизонтом, я прохожу по квартире и включаю свет в каждой комнате. Я прогоняю тени из каждого угла своего дома.
Наверное вы хотите спросить, зачем? А может быть не хотите, но я расскажу все равно.
Я включаю свет, а затем плотно задергиваю шторы, чтобы не видеть десятки маленьких ладошек невесомыми отпечатками ложащиеся на оконное стекло. Снаружи.
Я включаю свет и сажусь за какую-нибудь интересную книгу, которая может увлечь меня и подсобит скоротать время до утра. Никаких фильмов, никакой музыки, ведь я должен внимательно слышать все, что происходит у меня в квартире.
Едва тихий, почти беззвучный щелчок перегоревшей лампочки коснется моих барабанных перепонок, я должен успеть захлопнуть дверь в комнату, где стало чуть-чуть, почти незаметно темнее. Знаете ли, они почему-то не могут открывать двери.
Я включаю свет и никогда, никогда не открываю ночью дверцы шкафов, какие бы звуки я оттуда не слышал.
Я осознанно превратил свой дом в крепость, которая с горем пополам может меня защитить. Нет, я не хочу никуда переезжать, потому что они последуют за мной, я знаю. Здесь есть хотя бы иллюзия безопасности, возможность выжить. Там - не будет и этого.
Наверное вам интересно с чего же все началось? Даже если и нет - я продолжу.
Все мы читаем художественные романы с изрядной долей скептицизма. Будь то фантастика, суровый реализм, сказка. Или ужасы.
Именно скептицизм является той тонкой гранью, которая отделяет разум от безумия, порядок от хаоса, реальность от вымысла.
Еще совсем недавно я был болен. Синдром Аспергера, знаете ли, очень неприятная штука, из-за которой мне никогда не суждено было стать полноценным членом социума. Впрочем, меня все устраивало, и я не видел никаких минусов в своем существовании, в отличие от моего брата, последнего живого родственника.
Именно брат ухаживал за мной все эти годы. И именно из-за него я попал из ада неведения в ад ужаса. Нет, не поймите меня превратно, я его не виню. В конце концов, он любил меня и как мог старался помочь. Но вы, конечно же, помните куда ведет дорога, выстланная благими намерениями.
Как известно, таких, каким был я, не интересует ничего за пределами узкого круга их интересов. Все, что за гранью - неважно. По крайней мере так гласит общепринятая теория.
Но мой брат откопал где-то любопытную теорию, что сильный шок может что-то переключить в мозгу и заставить его работать так, как он работает у нормальных людей. Ну... то есть у большинства людей.
Так вот, моим единственным интересом были книги. Книги по истории. О, я мог целыми днями штудировать учебники и летописи, научные труды и жизнеописания известных людей. И, что уж греха таить, я безоговорочно верил каждому напечатанному там слову.
И, в один прекрасный день, в обложке очередного учебника, ко мне попал роман ужасов некоторого известного автора. Не без помощи брата, конечно.
И вот она - та самая грань, где простой, безоговорочной веры оказывается достаточно, чтобы открыть дверь, которую открывать не стоило бы. Открыть дверь чему-то плохому. Злому. И возможно даже ранее никогда не существовавшему.
Я поверил, я искренне поверил тому, что все, что было описано в книге - правда. А потом услышал крик брата из соседней, темной комнаты.
Он кричал и кричал. Мне казалось, что в человеческих легких недостаточно воздуха, чтобы поддерживать такой долгий, такой отчаянный вопль. Страх. Боль. Отчаяние. Вот что звучало в его крике.
Потом он замолчал. А я сидел в своей комнате и скулил от ужаса. Мне тогда очень повезло, что дверь в мою комнату была, пусть и не плотно, но прикрыта, а первая лампочка перегорела за секунду до того, как робкий луч рассветного солнца ударил в оконное стекло.
Когда я нашел в себе силы выйти, дом был пуст. Ни следа моего брата, ни следов борьбы, либо того, что кто-то покидал квартиру. Впрочем, цель была достигнута, пусть и не таким образом, как хотелось бы.
Я адаптировался. Смог нормально общаться с людьми и даже нашел себе работу по способностям. В целом, наверное многим живется хуже чем мне.
Сложнее всего зимой, когда темнота опускается ранним вечером, а рассвет заставляет себя ждать до позднего утра. В самые короткие дни мне приходится брать отпуск, а в прочие - работать сокращенную смену. Но это уже лирика, практически никак не относящаяся к моему рассказу.
Я не знаю сколько еще мне осталось. Да и не хотел бы знать. Единственное, что меня хоть сколько-нибудь волнует - так это то, исчезнут ли они вслед за мной, или же останутся после.
И да поможет нам бог, если они останутся.
А пока - я включаю свет...
Я хочу рассказать вам немного о своей жизни. А точнее, про ад в который она превратилась.
Дело в том, что я не могу спать в темное время суток. Как только солнце скрывается за горизонтом, я прохожу по квартире и включаю свет в каждой комнате. Я прогоняю тени из каждого угла своего дома.
Наверное вы хотите спросить, зачем? А может быть не хотите, но я расскажу все равно.
Я включаю свет, а затем плотно задергиваю шторы, чтобы не видеть десятки маленьких ладошек невесомыми отпечатками ложащиеся на оконное стекло. Снаружи.
Я включаю свет и сажусь за какую-нибудь интересную книгу, которая может увлечь меня и подсобит скоротать время до утра. Никаких фильмов, никакой музыки, ведь я должен внимательно слышать все, что происходит у меня в квартире.
Едва тихий, почти беззвучный щелчок перегоревшей лампочки коснется моих барабанных перепонок, я должен успеть захлопнуть дверь в комнату, где стало чуть-чуть, почти незаметно темнее. Знаете ли, они почему-то не могут открывать двери.
Я включаю свет и никогда, никогда не открываю ночью дверцы шкафов, какие бы звуки я оттуда не слышал.
Я осознанно превратил свой дом в крепость, которая с горем пополам может меня защитить. Нет, я не хочу никуда переезжать, потому что они последуют за мной, я знаю. Здесь есть хотя бы иллюзия безопасности, возможность выжить. Там - не будет и этого.
Наверное вам интересно с чего же все началось? Даже если и нет - я продолжу.
Все мы читаем художественные романы с изрядной долей скептицизма. Будь то фантастика, суровый реализм, сказка. Или ужасы.
Именно скептицизм является той тонкой гранью, которая отделяет разум от безумия, порядок от хаоса, реальность от вымысла.
Еще совсем недавно я был болен. Синдром Аспергера, знаете ли, очень неприятная штука, из-за которой мне никогда не суждено было стать полноценным членом социума. Впрочем, меня все устраивало, и я не видел никаких минусов в своем существовании, в отличие от моего брата, последнего живого родственника.
Именно брат ухаживал за мной все эти годы. И именно из-за него я попал из ада неведения в ад ужаса. Нет, не поймите меня превратно, я его не виню. В конце концов, он любил меня и как мог старался помочь. Но вы, конечно же, помните куда ведет дорога, выстланная благими намерениями.
Как известно, таких, каким был я, не интересует ничего за пределами узкого круга их интересов. Все, что за гранью - неважно. По крайней мере так гласит общепринятая теория.
Но мой брат откопал где-то любопытную теорию, что сильный шок может что-то переключить в мозгу и заставить его работать так, как он работает у нормальных людей. Ну... то есть у большинства людей.
Так вот, моим единственным интересом были книги. Книги по истории. О, я мог целыми днями штудировать учебники и летописи, научные труды и жизнеописания известных людей. И, что уж греха таить, я безоговорочно верил каждому напечатанному там слову.
И, в один прекрасный день, в обложке очередного учебника, ко мне попал роман ужасов некоторого известного автора. Не без помощи брата, конечно.
И вот она - та самая грань, где простой, безоговорочной веры оказывается достаточно, чтобы открыть дверь, которую открывать не стоило бы. Открыть дверь чему-то плохому. Злому. И возможно даже ранее никогда не существовавшему.
Я поверил, я искренне поверил тому, что все, что было описано в книге - правда. А потом услышал крик брата из соседней, темной комнаты.
Он кричал и кричал. Мне казалось, что в человеческих легких недостаточно воздуха, чтобы поддерживать такой долгий, такой отчаянный вопль. Страх. Боль. Отчаяние. Вот что звучало в его крике.
Потом он замолчал. А я сидел в своей комнате и скулил от ужаса. Мне тогда очень повезло, что дверь в мою комнату была, пусть и не плотно, но прикрыта, а первая лампочка перегорела за секунду до того, как робкий луч рассветного солнца ударил в оконное стекло.
Когда я нашел в себе силы выйти, дом был пуст. Ни следа моего брата, ни следов борьбы, либо того, что кто-то покидал квартиру. Впрочем, цель была достигнута, пусть и не таким образом, как хотелось бы.
Я адаптировался. Смог нормально общаться с людьми и даже нашел себе работу по способностям. В целом, наверное многим живется хуже чем мне.
Сложнее всего зимой, когда темнота опускается ранним вечером, а рассвет заставляет себя ждать до позднего утра. В самые короткие дни мне приходится брать отпуск, а в прочие - работать сокращенную смену. Но это уже лирика, практически никак не относящаяся к моему рассказу.
Я не знаю сколько еще мне осталось. Да и не хотел бы знать. Единственное, что меня хоть сколько-нибудь волнует - так это то, исчезнут ли они вслед за мной, или же останутся после.
И да поможет нам бог, если они останутся.
А пока - я включаю свет...
Комментариев нет:
Отправить комментарий