Звон стальных оков. Звук срывающихся откуда-то сверху капель. Для ушей, привыкших к полной тишине, эти звуки - песня.
Иногда где-то внизу шелестят крысы. Их шорох, шепот громом отражается от каменных стен.
Когда они подбираются слишком близко - я ем. Предсмертный писк бритвенным лезвием режет барабанные перепонки. Кажется, до крови.
Звон стальных оков. Кандалы истерли мои запястья. Если бы я мог видеть - увидел бы белесые кости в обрамлении бахромы постоянно кровоточащей плоти.
Раньше я пытался выбраться. Зубами грыз холодный камень. Бился головой об острые выступы. Срывал ногти. Разбивал колени. Локти. Костяшки пальцев. Больше нет.
Раньше я кричал. Кричал до хрипоты. Кричал, пока мог. Пока мой собственный крик не стал ранить меня.
Раньше я надеялся что меня спасут. Ждал. Ждал. Ждал, пока истлевшие остатки надежды не поглотило отчаяние, навечно поселившееся в этих стенах. Никто не придет.
Никто не придет.
Крысы...
Крысы становятся все смелее и смелее с каждым днем.
Запах крови и нечистот привлекает их, как наркотик.
Скоро...
По крайней мере, я сделаю последнее доброе дело и накормлю десяток-другой тварей.
Никто не придет.
Тишина...
И звон стальных оков.
Комментариев нет:
Отправить комментарий