Ничего в этом теплом весеннем вечере не предвещало беды. Когда он шел по темному переулку, возвращаясь поздно вечером домой, у него не было ни малейшего предчувствия надвигающегося несчастья.
Он даже не успел понять за что его убили.
Внезапная острая боль в боку. Удаляющийся топот ног. Асфальт, бросившийся в лицо.
Он умер не сразу. Конечно, это было бы слишком просто, слишком милосердно.
Кажется у него начался бред.
- Когда придет время войны, я сложу свои копья и попрошу поцелуй. - пробормотал он, увидев перед собой глаза женщины, которую всегда любил.
Какой-то частью сознания он понимал, что ее не может быть здесь. Она сейчас где-то далеко, в другом городе, со своим мужем, нянчит детишек.
Но ее глаза... Боже, эти глаза, они всегда сводили его с ума.
Даже сейчас, в агонии царапая асфальт слабеющими пальцами, он улыбнулся губами, стремительно приобретающими синеватый оттенок.
- Пообещай, что расскажешь своим детям пару моих сказок. - его глаза начали закатываться. - Тех, добрых, что я писал когда-то.
Каждый вдох все тяжелее.
- Моих... Сказок.
Багряно-черное марево скрыло от него глаза любимой, но в последний миг, на своих немеющих губах он ощутил ее поцелуй.
Комментариев нет:
Отправить комментарий